这名字原是笑微倚在他肩头翻遍诗书挑的。
那时她总爱抚着尚未显怀的腹部笑说：“将来要教铮儿使双剑，左手承蓝家枪法，右手学江氏剑诀。”
如今寒剑犹在，玉人已殁。
灵堂外的穿堂风卷着纸钱盘旋，蓝烽的指甲深深掐进棺木裂隙。
母亲临终前绣的虎头帽还搁在妆台上，说要等孙儿满月时亲手给他戴上。
慈母手中线，游子身上衣，这线终究是断了。
“都出去。”
他忽然将脸埋进掌心：“让我和她们……说说话。”
老管家欲言又止，最终吹熄了廊下半数灯笼。
门轴转动的吱呀声里，蓝烽额头抵上冰冷的柏木棺。
母亲敷着铅粉的面容宛如沉睡，发间仍别着他去年猎的狐毛抹额。
铜盆里未燃尽的纸钱忽地窜起火星，映得满室忽明忽暗。
蓝烽解下染血的护腕轻轻覆在笑微交叠的双手上，玄铁护甲碰着翡翠玉镯，叮当一声惊醒了满室孤寂。
“笑微……”蓝烽的喉咙突然像塞满了粗粝的砂石，刚开口就破碎成颤抖的气音。
他近乎贪婪地凝视着妻子安详的睡颜，直到指尖触到那金属般刺骨的凉意，才惊觉那些未说完的家常话，都成了永远飘散在风里的碎片。
从此天地间再无人为他留一盏归家的灯。
当咸涩的泪水在衣襟上凝成盐霜，他终于合上沉重的柏木棺盖。
推开另一具灵柩的瞬间，胸腔里的空气仿佛被无形利爪尽数抽走——江笑微瓷白的脸上蜿蜒着青黑淤痕，像被暴雨摧折的梨花。
“他们怎么敢？”
布料撕裂声在寂静的灵堂格外刺耳，当看到妻子肩颈处更可怖的伤痕时，蓝烽的指节爆出串串脆响。
原来那封报丧信笺里藏着的，是比死亡更肮脏的秘密。
他发过誓要捧在手心的姑娘，怀着他们的骨肉却遭受非人折磨。
“来人！”
沾